LA ABEJA, algunos versos de Neruda y una foto de mi hijo.

LUNES SANTO MIENTRAS DUREN LOS RECUERDOS, por Mariví Verdú

Hoy es lunes santo. Ayer me mandaron palmas y ramitas de olivo los amigos católicos. Entre ellos, mi querida prima Nina. Mi adorable prima Nina, una joven octogenaria con más vitalidad y alegría que un manantial de agua clara, cantarina, fuente risueña y fresca...  Sí, ayer fue domingo de ramos, inicio de la semana santa. Una semana que siempre me causó un respeto imponente, no en vano tuve una educación religiosa cristiana en su versión católica, apostólica y romana que ni los más profundos y libres pensamientos podrán borrarle el rastro. No me dieron a escoger, si lo hubieran hecho tal vez hubiese formado parte de un país aconfesional y no me sentiría apóstata y, más que ser atea, sería agnóstica. Hace tiempo me hubiera perdido buscando algún dios a quien echarle la culpa de nuestro desastre pero hoy sé que no, que no, que no... que no hay nadie a quien culpar ni la salvación viene de fuera. Los pecados no te los quitan de la conciencia por muchas avemarías y padrenuestros que te manden rezar. Que no solo se salvan los absueltos porque la salvación es cosa individual. Nuestro propio perdón y nuestra propia escalera hacia la perfección es cosa íntima. El cielo prometido es azul y diario hasta que pasa a ser silencio. Entre el cielo y el silencio estamos solos con nosotros mismos y arrastramos con nuestra vida en continua penitencia -yo lo llamaría aprendizaje- hasta donde podamos ir con ella. Cada cual lo hace a su manera, buscando objetivos, dejándose llevar, alcanzando metas: aplicando su propia escala de valores. Esta semana santa es tan atípica, tan silenciosa e íntima que, de nos ser por las circunstancias que la rodean, podríamos estar en los mejores ejercicios espirituales que haya tenido la colectividad humana en toda su existencia.

Bueno está. Desnuda e indefensa, cautiva y desarmada me presento ante todos dispuesta a ser crucificada por mis declaraciones. Ser sincera lleva implícito que te quieran o que puedan apedrearte. Hay mucha gente que no comulga conmigo, que les parezca condenables mis palabras. No decirlas o decir lo que no quiero sería ser una hipócrita, una farisea para con todos vosotros. Por eso, y porque tengo buenísimos amigos que viven con pasión estos días, para todos los que esperan la visión de Jesús Cautivo, quiero recordar los versos que le escribí antes de mi propia pasión. Lo hago porque sé que a muchos de vosotros les importa. Y porque no puedo negar mi vida.

Desde el patio de los lirios, loca por que amanezca para abrir mi panadería, Mariví Verdú

A TEODORA PINOS COÍN Y A SU MARIDO MIGUEL DE COMARES, de su amiga Mariví Verdú

Mi querida  amiga Teo,
amiga de corazón,
hoy quiero darte las gracias
cantándote una canción.
Una canción que te cante
tus dones y tu belleza,
que vienen a ser lo mismo
por adentro y por afuera.
Tu cara, espejo sonriente,
el alma te transparenta
y tan claras son las dos
que son dos aguas gemelas.
Costurera primorosa,
buena esposa y compañera,
tan ejemplar como madre
y tan tierna como abuela.
Y además, la buena mano
que tienes pa las macetas
hacen milagros y crecen
flores de poquita  tierra.
Yo te conocí hace años,
era invierno y a tu puerta
habías encío la copa.
Ya estaba la noche cerca.
La tarde doraba al pueblo
con una luz tan serena
que tu voz sonó en el aire
como el temblor de una estrella.
Un pañuelo y un sombrero
llevabas a la cabeza,
una esportilla en la mano,
delantal, rebeca gruesa
-que las noches en Comares
de invierno son cosa seria
y hay que tomar las medidas;
buen abrigo y mucha leña-.
Buenas tardes, yo te dije,
y tú respondiste: -Buenas.
¡Ay qué viento,  viene helado.
arrímate a la candela!
Desde entonces ha llovido
por aquellas viejas piedras,
han doblado las campanas
y han repicado en las fiestas
pero mi amiga Teodora
no se hace ni chispa vieja,
cada día son sus ojos
más niños, lo mismo que ella.
Porque mi amiga Teodora
es alegre, noble y buena,
es feliz por inocente
y sonríe a la tristeza.
Su boca es una canción
y la mía es un poema
con  un beso que te mando,
con mi amistad más sincera.

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Mi buen amigo Miguel
vale más que las pesetas.
Como amigo es estupendo
y como tendero... acierta:
no sabes si tiene un bar,
un colmao o una tienda,
si tiene una frutería,
un naranjal o una huerta,
que igual vende frutos secos
que Pan de Higos o almendras,
vino mosto, pasas dulces,
agua fresquita o cerveza.
Miguel tiene un gallinero
precioso que sólo enseña
a aquellos buenos amigosque merecen su trastienda.
Mira tú si tendrá gracia
pa llevar una taberna
que si no quieres beber
puedes sentarte en su puerta
y disfrutar con su gata
y oír las cosas que cuenta
y ver quien entra o quien sale
pueblo adentro, pueblo afuera.
Es marido de Teodora,
los dos se quieren de veras
y yo los quiero a los dos
como si familia fueran.

COPLILLAS PARA MIGUEL Y TEO

El Garitón , julio de 2009

LA MUÑEQUERA AZUL, por Mariví Verdú

RECUERDOS, por Mariví Verdú

NO ES HORA DE POEMAS, por Mariví Verdú

A CELIA BERROCAL, IN MEMORIAM, por Mariví Verdú

Si muero,

dejad el balcón abierto.  F. G. Lorca

Celia Berrocal se marchó dejando todos los balcones abiertos. Sí, dejó abiertos todos los balcones de cualquier barrio de Málaga. Pero antes les colgó macetas y puso flores en ellas dejándonos un mundo de color en nuestras retinas. Claveles y gitanillas colgando, cintas, azaleas, begonias y el recuerdo de una persiana de varillas de madera y carrucha con cordón, la mayoría de veces recogida, con un postigo abierto y dejando entrar el sol hasta los rincones del alma.

Desde que conocí su obra gracias a mi maestro Díaz Oliva, he admirado a esta mujer, madre, malagueña y pintora. Su tesón, su visión colorista y su arte, unidos al amor a Málaga, hicieron parte del milagro de su pintura. El cariño que los malagueños le han profesado, desde que expuso por primera vez hasta la fecha, hizo el resto. Málaga tiene que estar eternamente agradecida a su trabajo ya que la dejó recogida en sus lienzos perpetuando una época que se parece mucho al romanticismo con el que ella veía el mundo. Un paisaje que no volverá.

El pasado día 13, en la madrugada del jueves al viernes, aparcó sus pinceles y la despidieron los que amaba. Su lamentable y tristísima pérdida hará de Celia Berrocal la musa de los amantes de nuestra tierra, tanto de los fervorosos de nuestras tradiciones como de la generación que despertó en mayo del 68 a la que pertenezco. Todo el que quiera saber sobre Málaga, que la estudie -y no solo en su faceta pictórica sino histórica-, deberá pasear por sus lienzos. Revivir una Málaga que conocí -ya que solo nos llevábamos once años, los justos para que fuera mi maestra-, es darme una vuelta por la obra artística de Celia Berrocal.

Supe de su muerte ese mismo día pero no he querido escribir hasta hoy porque los ánimos están más que tocados y la tristeza camina a flor de piel. Quería hablar de ella pero sin mezclar la situación que estamos viviendo sino mirando el futuro con la belleza que ella miró su presente. Y no cabe duda de que ella es también nuestro presente, nuestro regalo, nuestro patrimonio. Sí, el trabajo de Celia Berrocal es nuestro legado. Un apreciado tesoro.

...Pero habrá un patio con flores,
por donde se vea el cielo,
y el patio tendrá una fuente
y un ciprés con su lucero.  J. R. Jiménez

He de decir que no recuerdo haber hecho en mi vida un acróstico y que será el último que haga. Pero quiero probarlo todo antes de irme, todo lo que sea con palabras de colores.
Para ti, Celia Berrocal.

Compañera:
El día está muy gris. No es de tu agrado.
Lo pintaré de luz y con tu ayuda
Irisaremos juntas la mañana
Azuleando el cielo malagueño.

Balcones y ventanas
Entreabiertas,
Rejas con jardineras coloridas,
Rojo carmín, y bermellones tiernos,
Ocres en las persianas, desconchones,
Cal viva a brochazos por los muros...
Amor y más amor: Málaga pura.
La tierra te sea leve, amiga mía.

Con cariño y admiración. Mariví Verdú 

*Las tres fotos las he tomado de su Facebok.